Wem morgens die Kettensäge weckt, zwei Stunden nach dem Morgengrauen, irgendwann, wenn die Welt den Takt der Militärs schlägt, hier, wo es friedlich zugeht, scheinbar, in den Betrieben, in den Schulen und auf den Hochsitzen zwischen den Bäumen, irgendwann, wenn es noch still sein könnte, zieht dich Bert vor deinen Altar, setzt sich zwischen deine bezaubernden Dakinis, räuchert mit weißem Salbei, – auf die Havanna verzichtet er dir zu liebe -, erinnert dich an den furchtbaren Schoß, den braunen, den fruchtbaren, und unter all dem Lärm, dem ungewohnten deines Herrn Nachbarn, dem Feldwebel in Reserve, der die Gunst des sonnigen 2. Septembers nutzt, seinen Krieg mit Baumstämmen zu führen, erklärt dir Brecht, dass das Organon im HierUndJetzt keine Verfremdung benötige, eher mehr das Destillieren, um nach dem Erkennen das Unwesentliche wegzulassen, irgendwann, in der Stille der Nacht, wirst du dir des Grauens bewusst und die Frage stellen, ob es deine Aufgabe ist, das zu tun, was getan werden muss und während dich deine Ängste quälen, die Wahrheit zu schreiben, beginnst du, weil es nicht anders geht, spät geworden ist es ohnehin.
Als du in die Schule kamst, begleitete dich deine Oma, deine Liebste, und das war weitaus besser, als wenn dein Vater, der Nazi, mitgekommen wäre, er hätte die Weichen anders gestellt; hingegen wusste deine geliebte Großmutter, wem die Stunde schlagen sollte, als der junge Rektor die Bühne der neuen Volksschule betrat, es war deine Oma, die sich in die andächtige Stille des Landrates, des Herrn Pfarrers und des Herrn Pastors sowie des Bürgermeisters einmischte, indem sie dir ins Ohr flüsterte, dass sie ihn kenne, den braunen Hosenscheißer, noch aus der Zeit, als er die Windeln ungefährlich braun kackte, um dann, noch grün hinter den Ohren, Naziflieger wurde, um dann, nach dem Neubeginn aus der NSDAP entnazifiziert in die SPD einzutreten, um dann die neuen Untertanen einzustimmen, ich solle nur achtgeben, auf die doppelten Achten, die sichtbar am Nummernschild seines silbernen Opels mit der Sieg-Rune prangten, davor das JU seiner todbringenden Maschine, seiner Tante Ju, seiner Ju 88, und ich solle nie vergessen, dass es eine staatliche Behörde gewesen sei, die ihn eingesetzt und sein Nummernschild geprägt habe.




